В глубине горного ущелья рождался ручей. Сначала он был неуверенным — робким серебряным языком, пробивающимся сквозь холодные камни. Вода струилась медленно, с трудом находя путь, будто сомневалась: а стоит ли двигаться дальше? Но капля за каплей, мгновение за мгновением поток набирал силу.

Склон был крут, а путь — полон преград. Камни вставали перед ручьем, словно молчаливые стражи, о которых разбиваются мечты. Но вода не знала усталости. Она не пыталась сокрушить препятствия сразу, не искала легкой дороги. Она просто текла. Каждый день, каждую ночь, не переставая.

Проходили годы, и там, где был когда-то острый камень, оставалась лишь гладкая поверхность. Там, где возвышались скалы, появлялись русла. Вода не побеждала в бою — она побеждала в терпении.

— Но разве не проще было бы остановиться? — шептали травы на берегах, колыхаясь под ветром.
— Проще, но не вернее, — отвечал ручей.

В низине он стал рекой. Теперь его глади касались солнечные лучи, теперь он нес жизнь — поил зверей, кормил деревья. Вода, что когда-то боялась первых шагов, теперь неслась мощным потоком, орошая земли.

А где-то вдали, среди высохших камней, был другой источник. Он выбрал покой. Ему казалось, что движение — это ненужные раны, что путь — это лишние заботы. Он остался там, где был, и вскоре вода в нем помутнела. В нем завелись тени, в нем поселилась тишина. И когда пришла зима, он замерз.

Но та река, что не боялась течь, вышла к морю. Там, где горизонт сливается с небом, ее ждал бесконечный простор.